Mis juhtub pärast seda?

Aasta on möödas ja tundub, et 100 aastat ja üldse mitte.

Me kõik oleme nüüd ajast väljas.

See on meie siseruumide aasta alguse juubelikuu, aasta elasime ringi, sõites žiletiteradest valmistatud Mobiuse ribal, raseerides meid 365 lõputu päeva jooksul peaaegu olematuks. Elasime oma elu siseruumides, kaotasime elu siseruumides, olime üksi, presidendi poolt hüljatuna, kes hoolis ainult oma tagasivalimise väljavaadetest.

Õppisime kodus töötama. Õpetasime koolis. Tegime maske. Kogusime tualettpaberit ja küpsetasime leiba. Me toetasime üksteist miljonil pisikesel viisil, sest keegi teine ​​seda ei teeks. Arvasime, et see lõpeb. Ei teinud.

Kaotasime töökohti, kaotasime elusid, kaotasime tuhandekordselt lootuse. Kõige pikem aasta, iga päev aastas. Jätsime Zoomi kaudu hüvasti; tegime oma tööd Zoomiga; käisime koolis Zoomiga; külastasime perekonda Zoomis. Näen vahel Zoomis und, kas seda või kuskil ilma maskita olemist. Siseaasta kaks kustumatut unistust.

Me oleme sisenemas järjekordsesse tundmatute, ärevuse ja ootamise kevadesse. Kuid küsimused on praegu teised: selle asemel, et mõelda, kui halvaks see läheb, küsime, millal vaktsiin meie kätesse jõuab, millal võiksime sõpra kallistada, millal saame siseaasta seljataha jätta. Me mõtleme, kuidas hea kas saab? Ja me muretseme, et need küsimused on ennatlikud, et meil tõmmatakse lootus meie alt välja, nagu tegime sel aastal nii palju kordi, või vähemalt mina.

See tundub nagu lubaduse reetmine lõpuks välja tulla, et mõelda, kas ma tahan.

Ja nii palju, kui ma igatsen sealt lahkuda, on see siseelu saanud tuttavaks. See on etteaimatav ja mõnes mõttes on see ennustatavus tore: jääd sisse, sa ei tee midagi . See on kindlasti Stockholmi sündroom, kuid see on midagi enamat. Aastal, mil kõik peatus, aastal, mil oli palju kaotusi, ja aastal, mis on sundinud esitama nii palju valusaid küsimusi, on see sundinud perspektiivi meie enne elusid ja seda, kuidas me neid elasime. Ma mõtlen mõnikord otsuste üle, mida ma toona tegin, asjade üle, mida ma tegin ja jätsin tegemata. Prioriteedid on nädalapäevased ärireisid kodusolemise asemel, hilisõhtused töötamised, elud, millest me ilma jäime, ja need, mille oleme veidral kombel nüüd võitnud.

Minu pere avastas linnud, kes meie tagahoovi külastavad; ostsime söötjad ja pidasime arvestust. Meie noorim õppis joonistama, vanim kodeerima. Mu naine ehitas elutoa põrandal trenni tehes uuesti üles lihased, mille ta oli vähi tõttu kaotanud. Ma kirjutasin. Veetsime neljakesi koos eelmise aasta iga üksiku päeva, mis enneaegsetel aegadel oli võimatu. Enamik päevi oli see kurnav; mõnel päeval oli see kena oma väiksuses, meie nelja mastaabis ja ulatuses, turvaliselt sees.

Aga see on muutumas. Meil on administratsioon, mis ei keskendu mitte oma perse päästmisele, vaid meie päästmisele, ja nende lubatud vaktsiinide suurendamine toimub tõesti. Siseaasta lõpp on näha, isegi kui see pole kohe käes. See tundub nagu lubaduse reetmine lõpuks välja tulla, et mõelda, kas ma tahan. Muidugi ma tahtma , aga ka ma ei taha lihtsalt tagasi minna.

Isegi selles ärevuses, suutes ette kujutada seda võitlust, uut võitlust, võitlust olemise pärast välja selle asemel sisse , tundub kingitusena. Nagu sõna otseses mõttes löök käsivarre pärast aastast haigust ja surma.

Ja võib-olla ei seisne võitlus mitte sees või väljas olemise binaarsuses, vaid selles, et hakata ette kujutama elu hilisemal ajal, mis ei ole samad, mis me enne elasime. Sest liiga palju on kaotatud, et lihtsalt kella 2019. aastasse tagasi lükata ja teeselda, et midagi ei juhtunud. Liiga palju tõdesid on avalikustatud, liiga palju elusid on välja juuritud. Covid kasutas meie ühiskonnas tekkinud lõhesid tigedalt, hoolsalt ja järeleandmatult ära ning teeme endale karuteene, et need „normaalsuse“ nimel tagasi paberistada. Me ei saa tagasi minna ega jääda siia, merevaigu sisse kastetuna. Peame edasi liikuma, kuid selles suunas, mis ühendab selle hea, mis me maha jätsime, asjadega, mida tahame hoida siseaasta jooksul ehitatud eludest.